كتابة نصّ وصفيّ — التّلوّث البيئيّ

1. المطلوبُ وصفٌ، والوصفُ لا يُخترَع: اختَرْ ما رأيتَه بعينك — واديًا اسودَّ ماؤه، أو حاويةً فاضتْ، أو سماءً غيّرها دخانُ مصنع.
2. ثمّ اسألْ: هل أملك للمنظر تفاصيلَ خمسًا؟ لونًا، ورائحةً، وصوتًا، وحركةً، وأثرًا في النّاس. فإن لم تجدْها فالموضوعُ بعيدٌ عنك.
3. وانتبِهْ إلى ما هو قابلٌ للرّؤية: «الاحتباس الحراريّ وطبقة الأوزون» موضوعٌ عظيمٌ لكنّه يُفهَم ولا يُرى؛ فإن اخترتَه فاجعلْ لك منه مشهدًا محسوسًا، وإلّا انقلبَ نصُّك تفسيريًّا.
4. ثمّ اكتُبْ سببَ اختيارك في سطرٍ واحد؛ إن لم تستطعْ، فاختَرْ غيرَه.

⭐ ولاحِظْ أنّ العناوينَ كلَّها تدور على التّلوّث البيئيّ، وهو مجال مقطعك. فالوصفُ هنا ليس تمرينًا في الجمال: إنّه شهادةٌ على حالٍ أنت تراها كلّ يوم.

وبعد الاختيار، برِّرْ اختيارَك لنفسك أوّلًا: اكتبْ في دفترك جملتين — «اخترتُ هذا المنظر لأنّ…» و«الشّعورُ الّذي أريد أن يخرج به قارئي هو…». والجملةُ الثّانيةُ هي موقفُك من الموصوف، وستقيس بها نصَّك في الأخير.

مدينتُنا سُرِقتْ مثلما تُسرَق النّجوم. أصبحتْ قديمةً وعتيقةً كأنّها ميّتٌ يخرج من الأنقاض، الظّلالُ تملأ شوارعَها الّتي بدأت تتآكل. السّفنُ تتدحرج. شيءٌ ما يدور داخلَ هذه المدينة وأحيانًا في عَلَنِها، آه، خويا، ويا ولدَ يَمًّا، إنّها الدّنيا خلّيها تدور… تدور… تدور… مثل الأسطوانة الّتي نعشقها وتبكينا الكآبةُ عندما تأتي أشمُّ رائحتَها من بعيد. سنواتٌ تمرّ، ولا شيءَ تغيّر في هذه المدينة الحزينة الّتي تموت يوميًّا، تموت مثل ريفٍ قديمٍ وتتحوّل إلى قريةٍ صغيرةٍ تتهاوى مثل الورق اليابس؛ كلُّ شيءٍ يفقد معناه: الشّوارعُ، السّيّاراتُ، النّاسُ.

قبل زمنٍ قصيرٍ كانت مليئةً بالحياة. ومن جهةٍ، القصبةُ القديمةُ بأسواقها الشّعبيّة: الباعةُ المتجوّلون، البهاراتُ الهنديّة، وسوقُ الذّهب التّركيّة، السّبّاكون، الخرّازون، الحدّادون، صانعو الأحذية الصّغار، البوّاباتُ القديمة وضريحُ سيدي عبد الرّحمن الثّعالبيّ، منظّفو الأحياء الضيّقة الطّيّبون وهم يدفعون حميرَهم في الممرّات الضيّقة، الفتياتُ المراهقاتُ وهنّ يخرجن من الثّانويّات بمآزرهنّ الملوّنة بألف لونٍ طفوليٍّ تتصاعد ضحكاتُهنّ في السّماء الصّافية.

ومن جهةٍ أخرى، تلك المنازلُ الأوروبيّة بأسطحها القرميديّة الرّائعة الّتي بدأت تخضرّ بفعل الزّمن وتعطي الإحساسَ بالمدن الأوروبيّة. وعلى الجهة الأخرى يركض البحرُ بسرعةٍ هربًا من زحف البنايات، حتّى كأنّ الميناءَ بدأتْ تنسحب باتّجاه أعماق الموج.

الآنَ كلُّ شيءٍ اختلطَ وبعضُه انقرض؛ المدينةُ العربيّةُ والمدينةُ الغربيّةُ صارتا شيئًا واحدًا لا شيءَ يميّزهما عن بعضهما. الشّوارعُ بدأت تتثاقل بالأوساخ والأوحال، وجمالُها يغيب تحت كثافة دخان المصانع الصّغيرة الّتي نبتتْ في الحارات كالفطر: تصنع الحلوى، البلاستيك، الألياف، الكارطون؛ حتّى المطابعُ صارت لا تطبع إلّا كارطوناتِ الأحذية والدّعواتِ وأغلفةَ الألبسة والأقمشة.

كانت المدينةُ قد بدأت تنسحب من الشّوارع وتبحث عن دفئها داخلَ البيوت الضيّقة.

أحيانًا أُصبِحُ مثلَ الطّفل الصّغير، أحلم أن أنام دهرًا، وعندما أستيقظ أجدُ كلَّ فضاءات المدينة قد صارت بيضاءَ مثل الحليب، مبلّلةً بالفرح، تضع على رأسها النّوّارَ وعبّادَ الشّمس، والطّيورُ قد تجلّلتْ بالخضرة. أتمنّى أن أرى البحرَ الّذي غادرَ موجَه وشواطئَه وهو يحنّ إلى العودة إليها وتقبيلها، أتمنّى أن تعود العيونُ الحزينةُ إلى محاجرها؛ لكنّ شيئًا ما يشبه اليأسَ يدفعني إلى أن أنام ولا أستيقظ.

واسيني الأعرج — سيدة المقام — منشورات الفضاء الحرّ، الجزائر ٢٠٠٥، ص ٧٤ و٧٥.

⟸ ⭐ وانظرْ إلى العمود الأخير في السّطر الخامس، فهو طريقةُ التّصوير الّتي اختارها الكاتب: «من جهةٍ… ومن جهةٍ أخرى… وعلى الجهة الأخرى». إنّه يقف في مكانٍ ثابت ويُدير عينَه على المدينة جهةً بعد جهة. ⟹ فالكلماتُ الدّالّةُ على المكان ليست زينةً: هي هيكلُ النّصّ الوصفيّ نفسُه.

موقفُه حزنٌ وأسًى، لا حيادَ فيه. والدّليلُ لا يُلتمَس في جملةٍ يقول فيها «أنا حزين» — فهو لا يقولها — بل في الكلمات الّتي اختارها للوصف: «المدينة الحزينة»، «تموت يوميًّا»، «كلُّ شيءٍ يفقد معناه»، «العيون الحزينة»، «شيءٌ ما يشبه اليأس».

⛔ ولا تخلطْ بين الطّرق الثّلاث في نصٍّ واحد: القارئُ يتبع عينَك، فإذا تقدّمتْ وتأخّرتْ في السّطر الواحد ضاعَ المنظرُ منه.